Quel secret le corbeau
garde-t-il sous le soleil pâle ?
Vraiment,
ne pense-t-il pas ?
N'a-t-il que son bec
tourné vers le soleil
dans une éternelle vision ?

Et sans mots,
que sont les pensées
du corbeau
sur son arbre perché ?

Si je m'approche un peu plus,
effrayé, il s'envolera.
Quel effroi est le sien
alors que je ne peux
l'atteindre ?

Suis-je l'effroyable
être humain
qui vient troubler
l'ordre paisible
de sa demeure ?
Suis-je un être
qui pense trop,
trop opaque
à la fraîcheur du réel
où les choses reposent ?

C'est peut-être ce qu'il voit,
le corbeau hiératique
dans son entrelacs
de branches noires;
Il voit s'approcher
un bloc d'ombre qui
n'a pas la légèreté
d'une feuille ou
la transparence
du givre à l'aube.

Maître corbeau en son bec
tenait la liberté.