Douceur de la lumière sur la colline.

Une caresse d'or s'étend

d'arbre en arbre.

la terre s'éloigne du soleil.

Octobre est le mois d'un adieu,

le mois des oiseaux qui se croisent

et ne se reverront plus jamais.

Pourtant leurs ailes

se souviendront de la lumière

sur les feuillages qui vont mourir.

Je n'irai jamais me poser

sur les plus hautes branches du bouleau

dont l'or s'éteint peu à peu.

Mais j'accompagne le soir

qui fait crier le sommet

des grands arbres.

Octobre est le mois d'un secret

qui aurait dû rester secret,

le mois d'une parole

qui n'a pas préféré le silence.

Pas un souffle de vent.

Les arbres s'éteignent

les uns après les autres.

Un enfant dans l'obscurité d'une chambre

attend la main d'une femme sur son front.

Mais elle ne viendra pas.

Plus jamais cette caresse

n'aura le pouvoir d'écarter

les ombres qui dansent sur le mur.

J'ouvre les yeux maintenant.

J'ôte un à un les clous

qui me déchirent la chair.

Ce ne sont pas des clous imaginaires.

C'est comme les feuilles d'automne.

Elles tombent avec le gel et le vent.

Elles tombent au bon moment.

Plus personne ne viendra

dans la chambre obscure.

La peur est un oiseau qui s'envole

avant que vienne la nuit.

Je suis un murmure

qui sait si bien se cacher

dans la terre brune

que l'on remue avant l'hiver,

un murmure aussi léger

que la danse des mésanges

sur le noisetier.

Ne pas perdre le fil.

Le brouillard monte des prairies humides

pour effacer les dernières lueurs sur la colline,

pour que tout revienne

à ce qui compte vraiment.

Il n'y a plus rien là-bas.

Il n'y a même plus de visage.

Le rosier est mort

avec toutes ses promesses.

Ce n'est plus que du bois sec.

Les cheveux dans la terre

ont perdu leur pouvoir.

Un mur s'est écroulé.

Même la nuit, la chambre s'ensoleille.

Les ombres ne reviendront plus.

Je suis un enfant qui n'attend plus

la caresse d'une main.

Tout est donné maintenant.

Seul ce qui est réel ne peut mourir.

Je suis un murmure

qui se poursuit jusqu'aux étoiles

et ne demande rien pour lui-même.

Je suis immobile

comme l'arbre fauve

au crépuscule parmi les lumières

des immeubles qui s'allument.