Un nouveau blog : Yatra

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 "Une seule chose est nécessaire: la solitude. La grande solitude intérieure. Aller en soi-même, et ne rencontrer, des heures durant, personne - c'est à cela qu'il faut parvenir. Etre seul comme l'enfant est seul quand les grandes personnes vont et viennent, mêlées à des choses qui semblent grandes à l'enfant et importantes du seul fait que les grandes personnes s'en affairent et que l'enfant ne comprend rien à ce qu'elle font. S'il n'est pas de communion entre les hommes et vous, essayez d'être prêt des choses: elles ne vous abandonneront pas. (...) Il y a encore des nuits, il y a encore des vents qui agitent les arbres et courent sur les pays. Dans le monde des choses et celui des bêtes, tout est plein d’événements auxquels vous pouvez prendre part. Les enfants sont toujours comme l'enfant que vous fûtes: tristes et heureux; et si vous pensez à votre enfance, vous revivez parmi eux, parmi les enfants secrets. Les grandes personnes ne sont rien, leur dignité ne répond à rien."

                         Rilke

J’étais morte pour la Beauté – mais à peine

M’avait-on couchée dans la Tombe

Qu’un Autre – mort pour la Vérité

Etait déposé dans la Chambre d’à côté –

Tout bas il m’a demandé « Pourquoi es-tu morte ? »

« Pour la Beauté », ai-je répliqué

« Et moi – pour la Vérité – C’est Pareil –

Nous sommes frère et sœur », a-t-Il ajouté –

Alors, comme Parents qui se retrouvent la Nuit –

Nous avons bavardé d’une Chambre à l’autre –

Puis la Mousse a gagné nos lèvres –

Et recouvert – nos noms –

Emily Dickinson

Peaux luisantes

des trottoirs,

gardez-vous

les histoires

des passants

sous la pluie ?

Les nuages roses

dans le ciel

descendent

soudain

pour éclairer

le bitume noir

Les arbres

avec peine

peuvent voir

qu'il sont nus.

Même les trottoirs

ont des cicatrices

que la pluie

ne peut effacer.

Le paysage bouge.

La vie, la lumière courent.

les feuilles tressautent.

La forêt se balance.

L'herbe est toute frémissante,

essoufflée de rosée.

A travers cette trame,

qu'est-ce qui se trame ?

Est-ce un drame

d'être là dans l'obscur

d'un grenier

aux vieilles planches de bois.

Bouts de ferraille,

branches mortes,

tout est à l'arrêt.

Vivre,

Rien que passer la main,

à s'arracher la peau,

baigner ses doigts

dans un fleuve vert,

et puis casser la barrière,

je rêve.

Vivre de vivre,

y passer toute entier,

noyé qui reprend souffle.

les planches se désagrègent.

les arbres se penchent,

les herbes tissent l'oreiller,

la frontière est tombée,

je rêve ?